Bajo el suelo de Madrid

Cada mañana un pedazo de vida permanece alerta bajo el suelo de Madrid.
Con cada minuto de espera desgrano los retazos pendientes del día anterior.
El metro aparece y mis piernas inquietas dirigen sus pasos hacia el vagón.
Entro buscando un asiento vacío, paso de la ilusión al desengaño en unos segundos.
De pie se queda el anciano y hasta el que con disimulo aguanta su penitencia.
Desnudo al marroquí, al vecino y al que tararea sin recordar donde dejó su vergüenza.
Cierro los ojos durante un minuto, no estoy dormido pero estoy soñando.
El destino ya no importa, finalizado el trayecto la vida continúa más allá del subterráneo.

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